Sans croire
Que d'autres jours viendront
Pour faire direction
De toutes leurs étendues
Sans croire
A ces heures volantes
Au soleil de leurs cils
Sous les nuits de la joie
Sans croire
A la fameuse chandelle
A ces jeux qui l'allument
Quel désir reste-t-il ?
Les directions débinent
Se défont sous les yeux
Fanées et essoufflées
Avant les premiers pas
Les questions vont nier
Eteignent les bougeoirs
Extirpent les "vouloir"
Et à quoi se fier ?
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